"El progreso de un artista es un continuo autosacrificio, una continua extinción de la personalidad". T. S. Eliot

martes, 19 de junio de 2012

Triste Commedia


Sabed, verdugos negros, que sin poder yo evitarlo lo despojasteis de una vida llena. Cincelasteis su corazón en vida, cerrando un cerco sobre su derecho más humano. No pude evitar, aún salvando la materia más vil, aún anclando a esta miseria su distancia, la impotencia insalvable de ver un cuerpo que flota, mar adentro, tan lejos y tan cerca. Por la Cruz en las calles hundisteis a mi único dueño. No habrá Paraíso ni Purgatorio para vosotros, que propiciasteis la consumación de una muerte ganada ante la perdida del poder. No habrá lástima para aquellos que, muerto en vida, lo remataron con su desidia de regreso a Rávena. No habrá luces para los perros negros que callaron mi amor con una lejana, silenciosa, humillante despedida. Lamentad con los siglos su ida, onorate l'altissimo poeta.


(2010)
La voragine infernale, Sandro Botticelli

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